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 Poesie di Yves Bonnefoy

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AutoreMessaggio
florinda



Messaggi : 7749
Data d'iscrizione : 13.03.11

MessaggioOggetto: Poesie di Yves Bonnefoy   2016-07-02, 14:35

LE NOSTRE MANI NELL’ACQUA







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Noi agitiamo quest’acqua. In essa le nostre mani si [cercano,
Talvolta si sfiorano, forme spezzate.
Più in basso, è una corrente, è qualcosa d’invisibile,
Altri alberi, altre luci, altri sogni.


E guarda, sono anche altri colori.
La rifrazione trasfigura il rosso.
Era un giorno d’estate? No, è il temporale
Che “cambierà il cielo”, e fino a sera.


Noi immergevamo le mani nel linguaggio,
Vi afferrarono parole delle quali non sapemmo
Che fare, non essendo che i nostri desideri.


Noi invecchiammo. Quest’acqua, nostra trasparenza.
Altri sapranno cercare più nel profondo
Un nuovo cielo, una nuova terra.
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florinda



Messaggi : 7749
Data d'iscrizione : 13.03.11

MessaggioOggetto: Re: Poesie di Yves Bonnefoy   2016-07-02, 14:41










LA SCIARPA ROSSA






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LA SCIARPA ROSSA




In alto un atrio nel cielo.
Il sole, al di là. Il comandante
Del vecchio mercantile riceve un viaggiatore.
Un oblò è aperto, le onde sono vicine.




E lui che fa? Si è alzato, lancia
Da questo oblò una cosa, poi altre.
Così: perché, mi dice, questa sciarpa,
Mio padre me la donò, alla mia partenza




Per il primo di tanti viaggi.
L’ho amata, mi è parso che mi dicesse,
L’ho serbata per questo giorno in cui muoio.




La spinge fuori, essa si ripiega
Sulla sua mano, e si rigonfia, poi si dispiega.
Per un istante su noi due tutto il cielo è rosso.





Yves Bonnefoy
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florinda



Messaggi : 7749
Data d'iscrizione : 13.03.11

MessaggioOggetto: Le Poesie di Yves Bonnefoy - video    2016-07-02, 14:51

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florinda



Messaggi : 7749
Data d'iscrizione : 13.03.11

MessaggioOggetto: Re: Poesie di Yves Bonnefoy   2016-07-02, 14:53


IO TI OFFRO QUESTI VERSI…


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Io ti offro questi versi, non perché il tuo nome
Possa mai fiorire in questo suolo povero,
Ma perché tentare di ricordarsi,
Sono fiori recisi, il che ha senso.

Certi dicono, persi nel loro sogno, «un fiore»,
Ma significa non sapere che le parole tagliano,
se credono di designarlo, in quel che nominano,
Trasmutando ogni fiore in idea di fiore.

Tranciato il vero fiore diventa metafora,
Questa linfa che cola, è il tempo
Che finisce di liberarsi dal suo sogno.

Chi vuole avere, talvolta, la visita deve
Amare in un mazzo che abbia solo un’ora,
La bellezza non è offerta che a tal prezzo.
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Poesie di Yves Bonnefoy
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